Un rappel: Le Barça a perdu 0-4 contre le Real Madrid mercredi dernier, ce qui serait déjà mercredi toute la semaine. Au magasin de chemises j’avais acheté un anorak aux couleurs de mon équipe, il faisait si froid dans les tribunes. Un grand ami, Carles, à qui je ne donne pas de nom de famille juste parce qu’il me manquerait, m’a donné le moyen d’entrer dans cet amalgame de difficultés qu’il a aujourd’hui. la bureaucratie du footballauquel je n’ai pas accès simplement parce que je suis plus âgé que mon petit-fils, qui avait (un joueur très intelligent du Real Madrid) les clés pour ne pas sombrer dans le labyrinthe.
Une fois à l’intérieur, j’ai eu froid, quelque chose comme de l’asthme asthmatique, on sent le froid et la peur en même temps. Le manteau a facilité ma transe, et j’ai même chanté l’hymne, comme je l’ai appris des enregistrements de la voix de l’artiste que j’aime le plus, Joan Manuel Serrat. Je me sentais heureux, le garçon avait douze ans. Un jour, il y a quelques années, dans le même escalier, il m’a regardé les larmes aux yeux : «Grand-père, ne m’emmène plus dans ce domaine !” Les nostros, nous, les nous avions gagné 5-1, un résultat inoubliable vite oublié.
Puis le jeu a commencé, sérieusement, et il s’est passé des choses qui chronique générale de la catastrophe a été chargé de revoir ou de célébrer. Dans les limites de l’examen est maintenant la moquerie, quelque chose qui domine les domaines de la mémoire sportive comme si ce qui a été dit, jouer c’est participer, se pratiquait parmi les alevins, où gagner n’est pas la fin du jeu, mais le jeu, les conséquences souriantes du jeu béni.
Mais c’est la vie, un bouclier médiatique auquel nous participons tous, comme des tortues dorées, imitant, imitant, jusqu’à la défaite définitive du journalisme. Après le match, j’ai senti que je devais trinquer avec le petit-fils, j’ai oublié le circonstances du résultat (C’est marrant : entre-temps, un pensionnat pour Balde ne m’a jamais quitté la tête, ce qui semblait inaugurer une autre ère qui allait durer au moins un siècle ou une minute), et puis j’ai écrit, à l’aube, des choses étranges qu’ils m’ont laissées certaines occurrences des peuplements. Parmi eux, qu’à partir de la minute 10, minute 10 !, quels symboles ont les fans, la présence de Messi. Comme s’il le voyait du ciel que les mêmes qui se sont tus quand il a pleuré ce jour où il lui avait promis 10 allait être 30 à Paris, sous une averse, comme dans le poème de César Vallejo, parent pauvre de Sotil.
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Maintenant que je suis revenu à cette atmosphère qui était comme la cerise que tout aficionado doit subir, comme les boissons que Quevedo recommandait aux mauvais lecteurs de poèmes, le début et quelques paragraphes d’un poème que je t’aime sont entrés pleinement dans ma tête. loin ce jour après la tragédie. C’est Jaime Gil de Biedma, qui n’a jamais joué au football mais est originaire de Barcelone. “Cette vie était sérieuse, on commence à le comprendre plus tard…” Je suis devenu footballeur à l’époque où je n’étais même pas Donner naissance Il a été sauvé du malheur, et j’ai continué à être membre du Barça jusqu’à cette minute sacrée de ma vie. J’ai chanté l’hymne l’autre jour, alors qu’on n’attendait rien d’exaltant (rien !) (c’est un poème de Celaya que Paco Ibáñez chante comme Dieu), et maintenant ce qui suit du poème me frappe : « Comme tous les jeunes / je est venu prendre ma vie en avant / je voulais laisser une trace / et partir sous les applaudissements »… Ugh. « Vieillir, mourir, c’était juste/ les dimensions du théâtre/ (…) Et la désagréable vérité plane./ Vieillir, mourir/ est la seule intrigue de la pièce ».
Ce soir sera dimanche, un jour sans étoiles suit les jours à venir, et il vaut mieux espérer qu’aucun d’eux ne nous trouve en train de pleurer sérieusement au bord d’un champ qui se referme derrière vous comme le cercueil d’une gorge.
