L’argent des femmes japonaises dans le roman de Hika Harada- Corriere.it

A propos des femmes et de l’argent. Rien de plus prosaïque. Et déjà vu. Des histoires de déshérités très brillants qui font fortune grâce à des maris et des amants fortunés, nous en avons lu des centaines. Et tout aussi nombreuses sont les héroïnes littéraires extraordinaires qui doivent tout à l’intelligence et au travail. Mais dans un tel scénario – aventurières et brillantes entrepreneuses – le roman de la Japonaise Hika Harada, Comme des pétales dans le vent (Garzanti), toucher d’autres cordes. ceux del’indépendance économique qui pour une femme normale signifie la possibilité de choisir sa propre voie, de décider pour elle-même, de s’émanciper de la famille. Surtout par les hommes.

Un livret pour noter les dépenses, les manuels et les cours pour économiser : joindre les deux bouts chaque jour, mettre de côté un pécule pour les urgences, un point japonais pour les générations (après tout, le nid à biscuits, le livre des comptes, désormais célèbre aussi en Italie). Et en effet, c’est de cela que parle le premier best-seller qui s’est vendu à huit cent mille exemplaires dans son pays natal : di une saga familiale féminine dans laquelle tous les protagonistes, d’une manière ou d’une autre et à différentes saisons de l’existence, rencontrent une vérité aussi simple que révolutionnaire : l’avenir et, par conséquent, la liberté, sont conquis avec l’indépendance économique.

Nouvelles années. Les sœurs Miho et Maho, encore enfants, reçoivent de leur grand-mère Kotoko (difficile de démêler les noms des personnages principaux) une allocation accompagnée de ces mots : La façon dont vous dépensez votre argent peut décider de votre vie. Et de fait les différences entre les deux petits sont immédiatement perceptibles : l’un (le plus jeune, Miho) utilise cet argent pour acheter un livre, l’autre achète une bourse pour garder un premier trésor. Vingt ans ont passé, Miho – qui entre-temps n’a rien mis de côté – est confrontée à un choix : arrêter de travailler et se marier, comme le voudrait son copain, ou réunir la somme nécessaire pour vivre dans une maison avec un jardin et avoir un chien? Maho, quant à lui, a un mari et une fille, a dit adieu à son bureau mais n’a cessé de remplir son carnet d’épargne (il Régime de comptabilité à domicileautre jalon de la ménagère japonaise, première édition en 1904) et de rassembler, sacrifice après sacrifice, une somme qui garantirait un avenir indépendant à sa petite fille. Ce sont des histoires minimales, racontées avec la légèreté typique des auteurs japonais, mais qui affectent fortement l’armure d’une société bloquée, fondée sur les stéréotypes du XIXe siècle.: la mère de famille ne s’est jamais plainte; la femme complètement dépendante de son mari et lui qui ne lève même pas les yeux de son assiette pendant le dîner ; la jeune carrière tant que les patriarches de la maison le permettent ; la célibataire d’âge moyen qui n’est plus nécessaire au travail est la première à être licenciée.

Pourtant, aucune des filles normales racontées par Hika Harada – il n’y a ni saintes, ni révolutionnaires, ni visionnaires courageuses dans ce livre – n’a renoncé à s’affranchir des contraintes du XXIe siècle. Ni grand-mère Kotoko qui, à soixante-treize ans, se présente de son plein gré à l’agence pour l’emploi. Ou Tomoko, la mère des deux sœurs et belle-fille de la vieille femme, qui réfléchit avec une amie aux aspects économiques d’un divorce à un âge avancé, qui vient de se faire opérer d’un cancer de stade un et fait remarquer à son mari : Avez-vous entendu ce qu’il a dit le médecin? Il m’a demandé de m’abstenir de travailler debout pendant environ un mois. Et il pense : Mais pourquoi cet homme, qui ne sait même pas cuisiner, mange-t-il en silence ce que je lui ai préparé, sans la moindre gratitude ?.

Les personnages masculins du roman sont moins intéressants (en effet, ils n’ont pas vraiment l’air bien). Le père des filles, exactement comme on peut imaginer un homme d’une autre époque plutôt que d’une autre génération (même s’il se rachète à sa manière à la fin) ; Yasuo, le voisin de la grand-mère, qui ne veut pas d’attaches, qui n’a aucune stabilité économique, qui craint d’avoir mis enceinte une jeune femme qui n’est pas vraiment sa compagne ; Daiki, le premier petit ami de Miho, qui pense : Dire du mal d’une femme qui n’est pas un personnage clé pour le succès d’une entreprise ne blesse ni n’embarrasse personne ; et le deuxième petit ami de Miho, avec ses très lourdes dettes universitaires, n’est pas grand-chose non plus.

Un peu claustrophobe – les astuces d’épargne et les comparaisons entre modèles de smartphones et abonnements téléphoniques plus ou moins pratiques suscitent une certaine angoisse -, à la fin l’histoire surprend : ce qui à première vue pourrait ressembler à un roman froid, centré exclusivement sur le bien des femmes -être à tout prix, quitte à renoncer aux coups de tête et aux passions au nom de la tranquillité économique, elle trouve un simple équilibre (jamais loufoque, jamais irritant) entre les moments de liberté et les sentimentsentre les rigidités typiques de la société japonaise et l’amour qui se cultive dans une vraie famille et qui devient le moteur de toutes ses composantes.

Miho conclut son parcours de croissance avec une prise de conscience : l’argent, ou les économies, sont faits pour rendre les gens heureux. Mais s’ils deviennent un but, ce n’est pas bon. Un avenir possible existe. Et c’est peut-être à partir de ces mots que nous comprenons le titre du livre : nous sommes comme des pétales abandonnés au vent, mais nous pouvons toujours nous accrocher à une branche et nous sauver.

Les maniaques japonais et le tome d’Imai Messina en kiosque avec le Corriere

Grandir. Dans les années soixante (tous les dix), 25 titres d’auteurs japonais sont sortis en Italie. Trois décennies plus tard, dans les années 90 (la première de la Murakamimania, mais Banana Yoshimoto animait aussi le marché) il y en avait déjà 87. Le décompte s’alourdit, de plus en plus, inexorablement, d’abord des écrivains puis des femmes écrivains, si bien que parmi 2020 et 2022 120 romans et essais ont été publiés Fabriqué au Japon. Et ce 2023 s’annonce – disent les éditeurs – très prometteur.

Le Japon rêvait. Orient technologique et très traditionnel ; fleurs de cerisier et meurtres ; histoires d’amour délicates et l’abîme de hikikomori, les gars qui se retirent de la vie. Quoi qu’il en soit, avec ses contradictions, le mélange entre futuriste et samouraï, entre cafés réconfortants et vrais maîtres, la formule fonctionne : dans la fiction, le Japon l’emporte. Au-delà Comme des pétales dans le ventce n’est qu’en janvier qu’ils sont sortis
des romans comme
Meurtre au parc Mizumoto

(traduction de Cristina Ingiardi, Piemme, Reading #580 s’en est occupé) par Tetsuya Honda, et
amoureux de la nuit
(traduction de Gianluca Coci, et/ou) de Mieko Kawakami. Et puis il y a les rééditions de grands auteurs, comme
Le soleil s’éteint
par Dazai Osamu

(édité par Alessandro Passarella, Atmosphere) ou, pour la première fois en Italie,
Au bout du stylo
de Yukio Mishima (traduction d’Alessandro Clementi degli Albizzi, Feltrinelli ; Marco Del Corona s’en est chargé dans la Lettura n°583 en kiosque).

Même Corriere della Sera a toujours été attentif à la production de livres japonais. Il l’a fait en 2021 avec la série La grande littérature japonaise en 25 volumes, suivie en 2022 des 28 essais du Japon. Histoire, culture, style de vie et, tout juste terminé, de la série japonaise. Crimes et mystères, ce dernier disponible à l’achat sur

store.corriere.it. plutôt au kiosque à journaux avec le journal
Tokyo toute l’année
(illustré par Igort) de Laura Imai Messina, l’Italienne amoureuse du Japon.