Angela Winkler à l’occasion de son quatre-vingtième anniversaire

DCela n’a jamais existé auparavant, même à Vienne. Le rideau tombe au milieu du deuxième acte. Un crépitement excité et des jurons derrière. Vous recommencez l’acte. L’actrice d’Hannah avait oublié une broche importante lors de la première de « La Nuit de l’iguane » de Tennessee Williams qui ne pouvait pas être remplacée par des gestes car c’était celle dont on parlait et qui devait être portée visiblement. Mais qu’importe une broche pour cette actrice ? Où aurait-elle fait irruption dans le seul mot « broche », comme dans un continent étranger s’étendant sur une surface pleine d’émerveillement ou de terreur ? Où chaque mot qui sort de sa langue est le trésor le plus grand mais aussi le plus difficile, en même temps l’abîme le plus étincelant. Qu’est-ce qu’une mauvaise broche accessoire ?

Mais s’il est une actrice qui, portée par tous les bons esprits de la fantasy, s’est permise d’oublier une broche, c’est bien Angela Winkler. C’est le droit de ceux qui sont brillamment absorbés en eux-mêmes de le faire. Cela supprime tout ce qui est dérangeant et semblable à des choses autour de lui dans le fantastique. Lorsqu’elle entre en scène, elle vient d’un monde où d’autres seraient perdus. Et quand elle a rempli et enchanté la scène avec elle-même et ses visages, ses délires lumineux et sa musique sombre et fantasmatique, elle entre toujours dans un monde dont les autres ne rêveraient pas. Ce qui est merveilleux, c’est que ce n’est jamais fini. C’est le déni de la principale erreur commune du jeu d’acteur allemand : finir les personnages rapidement, les livrer emballés et bien ficelés (avec théories, technique, tralala).

Angela Winkler ne tient pas ses promesses. Elle n’a pas le temps pour cela parce qu’elle consacre un temps infini à parcourir les morceaux, les mots et les personnages. Elle ne fait presque rien. Tout au plus écarte-t-elle ses cheveux longs et épais de son visage, comme si elle essuyait un masque. Ou qu’elle ordonne à son corps, toujours fébrilement en proie à une douce ivresse, de donner un petit coup rapide de Stop!. Une brève pause dans un processus incessant d’auto-immolation – qu’elle enflamme avec rien d’autre que ses yeux incroyables. Elle énerve les gens les plus bêtes et les moins sensibles sur la piste de danse. Mais il ravit les amateurs de jeux d’oeil enflammés. Vous devez les examiner – ou détourner le regard. Il n’y a pas de tiers.

Les plus belles épreuves d’humilité

Partout où elle participe, l’inattendu se produit. En 2002, dans la production viennoise “Iguana” de Peter Zadek, certainement pas l’une de ses plus spectaculaires, elle flottait dans la jungle sensuelle de Tennessee Williams comme une fantasque diurne avec des visions nocturnes, écoutant la confession d’un séducteur et criminel, joué par Ulrich. Tukur, lui donnant du thé aux graines de pavot, des potions d’oubli et des vains mijotés, écrivant le dernier poème que son grand-père mourant, joué par le délicatement grand Hermann Lause, aveugle et souffrant d’accidents vasculaires cérébraux, inventa dans le ciel tropical impénétrable, poésie de des fleurs d’oranger dans un monde détruit – il n’y avait aucun thérapeute masculin qualifié à l’œuvre dans la jungle des névroses. Plutôt une prêtresse, une sorcière, une gauchère en kimono, non pas de ce monde mais d’une région où tous les rêves saignaient et entaillaient l’âme. Et on pourrait en sourire. Des heures de sensations plus vraies. Une reine de cœur.