‘Voodoo (3318) Blixen’ : Angélica Liddell met le public debout lors de l’organisation de ses propres funérailles | Culture

Riez des chansons de dépit de Shakira. De la Désespéré de Rosalía et de tous les les coups de chagrin que vous avez entendu récemment. Dans son nouveau spectacle, Vaudou (3318) Blixen, créée ce samedi au festival Gérone Haute Saison, Angélica Liddell invoque directement le diable pour afficher et transformer en poésie toute sa rage animale blessée pendant près de six heures au cours desquelles elle démontre, une fois de plus, pourquoi elle est la créatrice la plus internationale et la plus influente du théâtre espagnol contemporain. Una obra que puso al público en pie incluso antes de que la artista diera por acabada oficialmente la función y que recibió una ovación de diez minutos, aunque podrían haber sido más porque los espectadores se resistían a abandonar sus butacas a pesar de que llevaban ahí toda le soir. Un événement théâtral à part entière.

On dit « événement » non seulement en raison de l’ovation ou de la durée exceptionnelle du spectacle. En trois décennies de carrière, Angélica Liddell a été acclamée sur les scènes du monde entier et ses productions ne sont généralement pas courtes : La maison de la force, La pièce qui l’a élevée en Europe et pour laquelle elle a reçu le Prix national de littérature dramatique en 2012, durait déjà cinq heures. Vaudou (3318) Blixen C’est un « événement » parce qu’il s’agit d’une œuvre majeure à la hauteur, justement, de La maison de la force. Une œuvre cuisinée avec ses ingrédients habituels – des monologues furieux, des poèmes visuels et des dizaines de références littéraires, esthétiques, culturelles, anthropologiques, toutes conçues et interprétées par elle – mais en même temps unique.

Angélica Liddell est éternellement la même et en même temps toujours différente. C’est pourquoi ses œuvres sont vécues comme un carrousel d’émotions : même si l’on connaît bien son langage – ou justement grâce à cela – on ne sait jamais ce qu’il va faire dans la scène suivante. Elle s’est mutilée en direct, elle s’est mis un gode dans le vagin, elle s’est empalée comme les pénitents de Valverde de la Vera. Peu d’artistes sont capables de créer autant d’enthousiasme rien que par leur présence sur scène. Pour elle, le théâtre n’est pas une représentation, mais un rituel : il est toujours autoréférentiel et se produit réellement. « Au lieu de démembrer des enfants, j’écris », dit-il dans son ouvrage.

Aussi dans Vaudou (3318) Blixen. Quand Angelica Liddell coupe la barbe d’un homme ou tresse la barbe d’une jeune femme, elle le fait vraiment. Deux hommes écorchent un lièvre mort. Deux aras vivants volent. Mille œillets rouges, autant de blancs, une demi-tonne de riz, un poulet abattu. Un notaire lit et certifie les dernières volontés de l’artiste avec des instructions précises pour ses funérailles : entre autres, que son cercueil soit blanc et que 101 coups de canon retentissent. Les canons retentiront et un corbeau vivant rôdera sur scène autour de ce cercueil blanc.

Bien sûr, l’abandon et la méchanceté sont également réels. Le premier des cinq actes qui composent le spectacle commence avec l’artiste chantant de manière volontairement grotesque le célèbre Ne me quitte pas (Ne me quitte pas) de Jacques Brel puis débute par un monologue furieux jusqu’au pathos. Mais « l’œil fou n’a pas tort », prévient-il dans un dernier clin d’œil.

Dans le deuxième acte, il se délecte de haine. Elle décrit et mitraille avec des mots l’homme qui l’a trompée par un copier-coller d’amour puis l’a abandonnée : ça donne envie d’aller le chercher et de lui casser les jambes. Dans le troisième, pas de mots, mais des peintures vivantes chargées de symbolisme religieux, d’autres impossibles à saisir mais néanmoins agréables, et des références à des rituels vaudous qui sont ensuite exécutés sur scène. Dans cette partie, une bonne partie de la trentaine de figurants qui apparaissent tout au long du spectacle défilent pour former ces tableaux vivants ou servir de support silencieux.

Quatrième acte : la revendication du véritable amour basée sur un événement réel survenu à Madrid à Noël 2022. L’amour est avant tout. Malgré la douleur ou justement à cause d’elle : cette souffrance est le point de départ de la création. Cette idée est centrale et traverse toute l’exposition car l’artiste utilise comme miroir et invoque continuellement l’écrivain Isak Dinesen, de son vrai nom Karen Blixen, qui, dit-on, aurait vendu son âme au diable en échange de pouvoir se transformer. en une œuvre littéraire, chacune de leurs expériences.

Le cinquième acte s’intitule J’appelle à la mort. A 57 ans, après avoir été témoin de la détérioration et de la mort de ses deux parents ces dernières années, Angelica Liddell commence par un avertissement avec une scène sombre et une voix d’outre-tombe : il ne reste désormais que la décadence et la mort. Un monologue dévastateur qui a laissé une bonne partie du public dévasté. Mieux vaut l’accepter et préparer ses propres funérailles.

C’est le résumé prosaïque et simple du véritable voyage vers la mort que nous propose Angélica Liddell dans cet ouvrage.. En compagnie du diable et sans omettre aucune des horreurs de la vie, mais pas non plus ses beautés. C’est ça le spectacle : horrible et beau à la fois.

La première de Vaudou (3318) Blixen Ce fut l’un des temps forts de la semaine que le festival Girona Season Alta consacre aux programmateurs avec des présentations d’œuvres d’avant-garde qui pourraient être louées pour des tournées nationales ou internationales. On a également vu les dernières œuvres de Rodrigo García, Roger Bernat, du duo Nao Albet-Marcel Borràs, des compagnies Cabosanroque, La Veronal et Hotel Colectiu Escánico et de la créatrice argentine Marina Otero, qui tend justement à s’inscrire dans la ligne de travail d’Angélica. Liddell pour son style monologue et la nature autoréférentielle de ses émissions. «J’écris pour ne pas me suicider», dit-il dans Aime-moi, prévu à Gérone.

L’ombre d’Angélica Liddell est longue.

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