Il y a des territoires qui, lorsqu’on voyage, semblent issus d’une fiction, créée par un écrivain. Cela se produit lorsque vous marchez sur ce sol et regardez autour de vous après avoir lu l’ouvrage. Park Slope, Brooklyn, avec ses maisons en pierre bordées, les arbres sur les trottoirs, les chats occasionnels à la fenêtre, les chiens qui courent dans le jardin à proximité, les magasins du coin qui vendent presque de tout, comme des cigarettes à minuit, et les tulipes dans chaque parterre de fleurs lorsque le printemps est presque là. Que pourrait-il se passer dans cet étrange silence ? Ce n’est pas Paul Auster qui a créé cela ?
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