Momaday, le premier auteur amérindien à remporter le prix Pulitzer de fiction, est décédé

Il y a quelque chose de sacré dans les premiers temps, peut-être parce que les débuts sont toujours difficiles et que les avant-gardes portent le fardeau de la défaite. La poète Roberta Hill Whiteman, née à Oneida, a écrit : « Nous vivons sur terre pour une courte période et sommes toujours incertains. »

Parfois, surtout en période de révolution, cette incertitude est plus évidente.

Le romancier N. Scott Momaday, d’origine Kiowa, est décédé mercredi 24 janvier dernier, à l’âge de quatre-vingt-neuf ans. En 1969, il fut le premier écrivain amérindien à remporter un prix Pulitzer de fiction pour son roman Casafatto di alba (publié en Italie par Black Coffee, traduit par Sara Reggiani). Un avant-gardiste aussi – un homme sacré.

Par un étrange hasard du sort, qui réside peut-être plus dans les intentions que dans la réalité, la disparition de Momaday a coïncidé presque précisément avec la nomination de Lily Gladstone, d’origine Pieds-Noirs et Nez Percé, pour l’Oscar de la meilleure actrice principale. Le premier, chez les Amérindiens. Ceux qui croient au destin et non aux coïncidences pourraient affirmer que tout est juste et convenable : l’écrivain qui meurt pour la première fois et l’actrice qui est reconnue pour la première fois. Celui qui cède la place à l’autre, dans cet éternel retour qu’est la vie de ceux qui racontent des histoires pour gagner leur vie.

Tout au long de sa carrière, Momaday a enquêté sur l’incertitude de son peuple et les contradictions qui ont miné non seulement son existence mais tout son bagage narratif. Abel, son protagoniste dans Home Made of Dawn, est presque totalement incapable de communiquer avec son peuple après son retour – en tant que vétéran de la Seconde Guerre mondiale : ivre, plus désenchanté et plus blanc – au Nouveau-Mexique. Ce n’est pas un hasard si le roman s’ouvre sur une invocation à l’histoire : Dypaloh, un seul mot qui contient une phrase et une incitation. “Parle”.

Pendant cinquante-cinq ans, Momaday a poursuivi cette incitation, explorant l’écrit et surtout le récit oral des peuples autochtones, qu’il a défini comme « la voie secrète de l’histoire américaine » : ce territoire vierge dans lequel la pensée pouvait courir librement, librement. des contraintes imposées par les distorsions de l’histoire. Il a étudié la tradition dans l’espoir de contribuer à maintenir vivante sa mémoire. Il était convaincu, et il l’a répété à plusieurs reprises, que le destin des Kiowa et de bien d’autres tribus était de se reconstruire à travers leur propre histoire, de se redéfinir continuellement parce qu’ils avaient été privés d’une histoire pure. Encore un retour au sacré des premiers temps.

Même la première publication de Home made of Dawn – qui doit son titre à un poème répété au protagoniste pour qu’il n’oublie pas ses origines – était le résultat d’un étrange retournement du destin. Momaday était censé livrer quelques poèmes à un éditeur, mais, se trouvant en retard et sans matériel, il envoya le manuscrit de son premier roman sans même le relire. Un choc littéraire qui, coup sur coup du destin, l’a transformé en avant-garde et qui fait de son héritage un trésor incommensurable.

“Tout ce que j’ai écrit fait partie de la même histoire”, a-t-il déclaré. Et il y a beaucoup à lire dans le vent qui souffle sur les Grandes Prairies.