Aux sommets du désespoir

jeDeux visages émergent dans l’obscurité. Ils sont brillamment éclairés par les écrans de leurs téléphones portables. Elle lit ce qu’il a écrit : comment il l’a vue de loin dans un café parisien, le regard d’un incel sur une femme inaccessible qui ne le regarde même pas et qui fait donc des commentaires désobligeants à son égard sur les réseaux sociaux : « Celle-là La femme divine, qui dans ses meilleurs moments a initié tant d’adolescents à la fascination de la séduction féminine, est maintenant dégénérée en salope. » Sa réponse arrive promptement, commence par « Cher connard » et se termine par : « J’espère que vos enfants auront heurté par un camion et il faut voir leur agonie et leurs yeux sortir de leurs orbites et leurs cris de douleur vous hanter tous les soirs.

Ça a marché. Mais Oscar a atteint son objectif. L’appel déguisé en provocation se transforme en un échange d’emails animé. Il répond à ses insultes par des mots étonnamment amicaux. Puis Rebecca et Oscar sortent de l’obscurité. Ils se connaissent depuis longtemps : elle était l’amie de sa sœur, il était alors son admirateur. Aujourd’hui, Oscar (Matthias Neukirch) est écrivain. Il vient de publier un nouveau roman. Tout le monde parle de lui, mais pas à cause du roman. Car il est récemment devenu une « victime de MeToo ». La musique du piano, qui auparavant s’entendait doucement en arrière-plan (Magda Drozd), se transforme en un ton tranchant et discordant.

L’orange est la couleur de la campagne !

Rebecca n’accepte pas ses lamentations d’être victime d’un scandale MeToo. Elle le trouve pathétique dans son insulte masculine et son autoglorification. Dans la production de Yana Ross, Rebecca (Karin Pfammatter) l’aide à enfiler un costume grotesque composé d’un pantalon ressemblant à un bonhomme Michelin, d’un plastron et d’un énorme accessoire au-dessus de sa tête qui, selon le point de vue, ressemble à un ver ou à un pénis triste.

Rebecca s’équipe également de plusieurs couches de tissu : un manteau matelassé brillant, surmonté d’un harnais avec des seins attachés, et autour de son abdomen une robe faite de miroirs qui réfléchissent la lumière, la marquant comme une surface de projection ainsi qu’un abîme insondable. Les costumes (Zane Pihlström), tous en orange, car c’est la couleur de la campagne contre les violences faites aux femmes, soulignent les préjugés auxquels les deux sont confrontés. En même temps, ils révèlent le ridicule de cette mascarade de genre derrière laquelle les personnages se cachent pour se soustraire à leurs responsabilités.

C’est Oscar qui est le premier à enlever sa couche protectrice lorsqu’il évoque son addiction à l’alcool et ses rencontres avec les « Narcotiques Anonymes ». Pendant des décennies, admet-il, l’alcool l’a aidé à surmonter sa nature timide et sombre. Il réalise maintenant à quel point l’alcool faisait partie de son identité, comment il rendait tout plus agréable jusqu’à ce que la dépendance elle-même devienne un problème. A quarante-trois ans, il est non seulement au terme de sa carrière d’écrivain, mais aussi face aux morceaux brisés de sa relation et rongé par les remords envers sa fille, qui – contrairement à lui – n’a pas oublié ses frasques alcooliques.

C’est la première fois dans cette production que Rebecca et Oscar se regardent car elle reconnaît quelque chose de lui en elle. Elle a également un long historique de toxicomanie. Récemment, elle a remarqué à quel point elle avait l’air émaciée. Mais elle n’est pas encore aussi loin qu’Oscar. Elle ne veut pas renoncer à la ruée vers la drogue, car cela signifierait qu’elle serait finalement soumise à la distinction faite par l’État entre les bonnes et les mauvaises drogues (celles qui augmentent l’efficacité du travail et celles qui ne le font pas). D’ailleurs, Rebecca dit qu’en versant la poudre blanche tout au long de la scène, les drogues l’ont maintenue mince, ce qui n’est pas anodin pour une actrice dont l’apparence détermine avant tout si elle obtient un rôle.

Féminisme ou plutôt lutte des classes ?

Ce n’est que plus tard qu’il apparaît clairement que sa toxicomanie est aussi un moyen d’oublier. Par exemple, comment elle a été réduite à son apparence de jeune fille et présentée à ses amis comme un objet par son père. Au fil de la pièce, la dépendance commune devient un lien plus profond entre les deux, et leur amitié intense entre correspondants contribue également à la guérison de leur maladie. Ce sont des moments d’acteur brillants dans lesquels la fierté de Rebecca et Oscar cède la place à d’autres sentiments : honte, solitude, vulnérabilité.

D’un point de vue dramaturgique, cependant, la pièce montre ses pièges, dont le moindre réside dans la structure elle-même. Comment mettre en scène un roman-lettre de près de trois cents pages dans lequel les personnages ne se rencontrent jamais ? Beaucoup de choses ont été perdues dans cette rencontre : notamment le personnage de Corinne, la sœur d’Oscar, qui constitue pour eux deux un lien important dans le roman. Sans Corinne, la relation entre Oscar et Rebecca perd toute crédibilité ; On ne comprend pas pourquoi à un moment ils s’insultent et à un moment ils sont des amis proches, et pourquoi ce sont les catégories de classe et d’origine sociale qui définissent les personnages plus que leur genre, leur permettant ainsi de se rapprocher les uns des autres. .

Yana Ross a décidé de rendre l’aspect féministe plus fort que celui de classe. Cela est en soi légitime. C’est d’autant plus décevant que le personnage de Zoé, l’ancienne porte-parole d’Oscar, qui fait des allégations d’abus sexuels à son encontre sur son blog féministe, dégénère dans un cadre marginal, notamment à cause de l’erreur de casting de Magda Drozd, qui est une merveilleuse musicienne, mais malheureusement elle n’est pas actrice.