Rubini, Meneghin et ces années d’or inoubliables du basket italien

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Chacun de nous, même le Trinariciutto le plus endurci, a sa propre Amérique. Une Amérique comprise comme le lieu du cœur. Comme le dernier refuge connu quand ça ne va pas et puis pour se remonter le moral on se dit : ah oui, cette période était vraiment belle, des années formidables, on a bien profité et maintenant tant pis… Ça arrive avec le cinéma , la politique , la musique et surtout le sport, un sujet très approprié pour enchaîner nos cœurs car il coïncide presque toujours avec des moments particuliers, peut-être les meilleurs, de notre vie.

Il y a le cyclisme “héroïque” de Coppi et Bartali dont on se souvient, parfois de manière inappropriée, lorsqu’un coureur, pas encore au premier rang, gagne avec audace. Il y a ce football des baby-boomers, le noir et blanc de Rivera et Mazzola, jamais oublié malgré tout ce qui est arrivé plus tard dans le football. Il y a l’athlétisme dominateur de Pietro Mennea et de Sara Simeoni, symboles d’une Italie qui met enfin au pas Russes et Américains. Et puis les exploits bouleversants d’Alberto Tomba et de Deborah Compagnoni en ski dans les années 90. Et les dérapages de Valentino Rossi, les coups de Federica Pellegrini.

De belles histoires, gravées dans les archives de la mémoire, qui semblent irremplaçables. Mais il faut être prudent, car la mémoire, comme vous le savez bien, nous joue souvent des tours, risquant de nous rendre pathétiques aux yeux des « millenials », un peu envieux de ce passé prodigieux qui revient toujours en mémoire, comme un lapin dans un chapeau, que peut-être le meilleur est déjà passé.

Bref, soyez prudent. Ne vous laissez pas emporter par les pièges de la nostalgie, toujours présents lorsque l’on joue avec la mémoire. Comme le chantait Jannacci, il faut une oreille. Une certaine sensibilité qui ne voile pas la lucidité.

Ecco Antonio Dipollinacélèbre commentateur de télévision de La Repubblica, titulaire d’une licence de grattage dans le sport, fait transparaître cette sensibilité à travers les pages d’un livre (Notre Amérique, les années d’or du basket italien, Hoepli) qui est un magnifique voyage dans l’époque rugissante d’un sport jusqu’alors confiné à quelques zones brumeuses du Nord, entre Milan, Varese et Cantù ; pratiqué par des types originaux qui, avec une certaine hauteur, snobaient le dieu tyrannique du football, le monstre omnivore désormais régnant.