La petite fille sans sourire d’Antonio Menna est un livre qui ressemble à un aimant

Un Robecchi est né dans les Quartieri Spagnoli et nous ne l’avions pas remarqué. Il s’appelle Antonio Mena et son dernier roman, La petite fille sans sourire (Marsilio), est sorti il ​​y a presque trois ans (à cause du Covid il n’y a pas eu de présentations, ndlr), mais heureusement on a subitement traversé ses pages. Eh bien, le résultat est un livre qui ressemble à un aimant. Vous le dévisagez, vous avancez vite et absorbé, vous riez de bon cœur, même à voix haute, vous savourez une ambiance jaune désenchantée et hilarante qui sent bon le café et le professionnel détection, on s’abandonne au déroulement fluide du mystère, du sentiment et de la basse socialité napolitaine, enfin satisfait à la dernière ligne, au dernier mot, on s’émeut même. Pas pour éviter les raccourcis dans l’analyse du texte en le remplaçant par ventre et instinct, mais La petite fille sans sourire c’est du vrai huée littéraire. Menna fait partie de ces chefs de province qui travaillent avec soin, respect et passion sans que les commissaires Michelin ne se souviennent jamais de lui rendre visite pour l’étoile. Pourtant, il a tous les ingrédients pour rester aux étages supérieurs : intrigue secrètement complexe, vis comica irrésistible et politiquement incorrect, variété et distinction de chaque personnage de l’histoire, rythme finement équilibré non seulement dans le développement narratif lui-même mais aussi dans la longueur. des chapitres individuels (4-5 pages chacun et jamais une de moins ou de plus).

La petite fille sans sourire est une sorte de troisième chapitre de ce qui pourrait devenir une mini-saga du journaliste pigiste (c’est-à-dire payé à la pièce) Tony Perduto, un nom sorrentin évocateur sans trop de révérence pour la prose pop hermétique du réalisateur. (en effet il y a même le Maréchal Pallone… ). Tony est un homme de 35 ans apparemment timide et timide (“en fait je ne suis attiré par rien ni personne. J’aimerais vivre seul sur la planète Terre”), un peu maladroit pour exprimer ses sentiments avec les femmes qu’il affectionne, journaliste passionné noir et blanc déterminé à rassembler les tâches intellectuelles pour gagner son plein salaire. Et en bas de boeuf, même pas le temps d’arriver à trente lignes, une petite fille sonne à la porte de l’appartement naïf de Perduto. Aucune émotion, pas même un sourire, demande la petite fille déterminée à Perduto – lle dialogue crépitant entre les deux est l’amour irrésistible qui vous fait entrer dans l’histoire et ne plus jamais la quitter – retrouver le père qui disparut ainsi d’un instant à l’autre pendant qu’ils erraient tous les deux sur le marché.

Ce n’est pas à nous de pointer du doigt l’ondulation anormale de la petite fille qui intrigue dans chaque geste qu’elle fait et dans chaque mot qu’elle dit, car comme pour comprendre les chiffres des bons magiciens, l’important est toujours d’observer les détails avant le nombre magique réel commence. La solution est là pour tous, mais Menna, ou plutôt Tony, nous accompagne avec une nonchalance efficace dans les ruelles du Quartier Espagnol de Naples, dans les petits bars, sur les tables, chez les primeurs et les libraires, puis aux étages supérieurs. de quelques élégants studios professionnels, et toujours vers Bagnoli parmi les ruines d’Italsider. Ainsi l’épouse désintéressée (elle n’a même pas signalé sa disparition) du comptable Maiorano, le puissant et vrai beau-père méchant du livre, de dangereux délinquants de tous âges, ainsi que de nombreux anciens amants du défunt. Même si c’est la cote personnelle et intime de Perduto qui donne un éclairage précieux à la détection avec l’apparition drôle et gracieuse de sa mère dans son appartement et de son amie Marinella, médecin en CDI, horloge biologique qui trille, prête à fuir professionnellement en France uniquement parce que Tony se réfugie depuis des années dans une amitié qui près de tout le monde et deux. La fille sans sourire, ensuite, c’est aussi, en de nombreuses pages, surtout les initiales, un échantillon adamantin et franc du monde notoire, corruptible, manipulateur du journalisme, majoritairement local, vu sous l’angle du collaborateur à la pièce mais passionné. “Mais maintenant que l’envie est montée comme un café, que l’idée de comment attaquer l’article s’est précisée, maintenant que je commence à écrire, je sais que cela me nourrit, et je n’aime plus rien d’autre”, explique Tony à comprendre ce que cela signifie de rester attaché à la pièce même lorsque le salaire est la famine. Enfin, n’oubliez pas l’utilisation de nombreuses expressions qui tombent drôle du dialecte napolitain (« prussò, prussò » pour dire professeur, par exemple) dans la tonalité d’une caractérisation forte mais jamais banalement pittoresque, tandis que le protagoniste communique dans un italien épuré.