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Dans son premier roman, Corinne Heyrman reste proche d’elle ★★★☆☆

“Je fais un documentaire radio de tout ce que je ne comprends pas”, dit le narrateur de Le commencement et son infini. Elle veut comprendre pourquoi son grand-père se retrouve dans le service psychiatrique d’un hôpital après sa retraite. Elle veut comprendre ce qu’il traverse. Et elle veut comprendre s’il existe un lien génétique entre ses problèmes de santé mentale et les siens (elle s’est retrouvée dans le même hôpital qu’un patient anorexique des années plus tôt).

Et c’est pourquoi elle réalise un documentaire radio. Elle enregistre des conversations avec sa mère, sa grand-mère, son grand-père et son psychiatre. Elle écoute les vieilles cassettes de son grand-père dans l’espoir de “réentendre ce qui a rendu mon grand-père si confus, comment cela s’est produit, quand cela a commencé”. Et elle apprend même à jouer de la trompette, l’instrument de son grand-père, pour se rapprocher de lui.

Corinne Heyrman a beaucoup d’elle-même dans la narratrice de Le commencement et son infini arrêtée : le fait qu’elle soit l’enfant d’un père donneur, l’admission comme patiente anorexique à 17 ans, l’éducation à l’académie de théâtre d’Anvers et le grand-père fou (qu’elle n’a jamais connu, contrairement à son personnage principal).

Elle est également restée près de chez elle lors de la réalisation d’un documentaire radio, l’histoire de base de son premier roman, et cela semble bien fonctionner. Les points de vue des personnes impliquées s’entremêlent de manière naturelle. Et un documentaire nécessite une conclusion claire.

Pas de réponses satisfaisantes

Seul ce dernier s’avère difficile. Le rétablissement de son grand-père, voire sa mort, aurait pu être une conclusion claire. Ou une réponse à la question du narrateur “comment se fait-il que lui et moi portions en nous une lourdeur qui de temps en temps nous tire complètement au sol”. Mais la psychiatrie n’est pas un domaine qui traite des arrondis nets. Personne ne sort jamais d’un hôpital psychiatrique vraiment guéri, des vulnérabilités subsistent et après deux siècles de discussions et de recherches, il est encore impossible de dire quels sont les apports respectifs des gènes, des expériences et des circonstances. Heyrman ne reçoit donc pas de réponses satisfaisantes à ses questions. Bien sûr, cela ne doit pas nuire à une bonne histoire. Et elle peut certainement écrire, raconter une histoire.

C’est troublant pour une autre raison. L’accent mis sur le grand-père conduit à des chemins de traverse – descriptions de ses compagnons patients, visites à la fanfare dont il faisait autrefois partie – qui n’apportent rien, tandis que l’histoire de la dépression et de la panique du grand-père lui-même reste finalement assez superficielle. Cela met en péril le scénario le plus convaincant du livre – sur l’anorexie. Heyrman est la plus convaincante en cela, et elle sait amener le lecteur au plus près du vécu de la patiente anorexique, de son incapacité à s’alimenter, de sa peur de la rechute et même de sa peur de se débarrasser complètement de la maladie (« parce que ma peur n’aurait pas de nom, car cela libérerait plus de temps et d’espace dans ma tête et mes journées, ce qui pourrait me sembler effrayant et vide’).

Panique à propos d’un timbre

Elle écrit sur l’embarras lié à son comportement alimentaire lorsqu’elle est avec ses grands-parents, qui ont traversé la guerre. A propos de l’alliance des filles maigres du service psychiatrique, qui s’apprenaient mutuellement des trucs pour perdre des calories malgré le régime strict. A propos de la patience sans fin avec laquelle sa mère faisait ses courses avec elle dans la période précédant son admission (il fallait vérifier et comparer les calories de chaque produit). Et de la dramatique fois où sa mère en avait marre et l’obligeait plus ou moins à lécher le timbre (avec toutes les calories que cela comporte) qu’il fallait apposer sur une enveloppe. Cela a provoqué une panique presque aveugle : courir pour mettre la lettre à la poste, courir au parc et s’asseoir là dans l’herbe pour gratter des morceaux de peau ensanglantés sous sa clavicule : « Quelque chose a dû se détacher de mon corps et cela m’a fait le faire » Peu importe si c’était de l’extérieur ou de l’intérieur. Le nouveau poids devait partir.

Heyrman décrit ces scènes visuellement, puis spirituelles, puis douloureuses et parfois déchirantes. C’était assez sujet.

Corinne Heyrman : Le commencement et son infini. La presse ouvrière ; 232pages; 20 €.

Image La presse ouvrière

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